Nossa selfie.

Ilha,

porque o Rio é ilusão.

Mortos,

estamos todos.

O canhão,

é instrumento de conflito.

Já a coruja,

representa reflexão.

55, 21. 2019 (poesia sem nome)

eu nunca vi,

tão pouco li em livro algum,

um país ser tão vertiginosamente escorchado,

em todas as suas formas,
e cores,

como vejo agora

esse país em silêncio.

As correntes...

prendem, mas também

podem levar..

é sempre uma escolha,

do olhar:

fluir ou ficar.

é preciso ficar atento

e forte...

sonhos libertam

mas alguns

os vaidosos

aprisionam mais

que realidades impostas

silenciosamente nascem

em correntes profundas

(des) Encontros

Vejo almas tolas

vagam por ruas desertas

de onde o singular

não se faz plural.

Ouço gritos encolerizados

reverberam por ventos gelados

de onde os encontros

são solitários.

É possível vivenciar verdades

sem antes conhecer o pior das mentiras?

Aprendi que é na contramão

que encontro minha própria direção.

Ressignificar

O encantamento precisa ser diário,

assim amamos o outro como ele é,

e não como já foi um dia.

Tá se ouvindo?
O silêncio só é possível
quando o sentir se despede das sombras.
Importante, 
é nele, silêncio, 
que se descobre as intenções
assim sem a gente perceber.
A vida se transformou num parque 
com pessoas perdidas de si
Em círculos gritam, sem se ouvir.

Só alguns

Somos,

em alguns encontros,

fragmentos espalhados

por energias compartilhadas

que promovem pequenos milagres

despercebidos,

e que,

com coragem,

dão conta de entender

quando as palavras

não são capazes, mais,

de dizer.

Dos olhares que vi ...

E o que vi, primeiro,

foi um olhar atento,

econômico nas informações,

porém nobre.

Pulsando porque sabia

que nunca caberia

na imagem, comum,

em que todos, e seus olhares,

cabiam.

E por ser assim, inquieto,

um olhar de quem nem sei se sabe,

se sente, se vai ou se semente,

ele era nascente!

Dos olhares que vi por ai,

esse foi diferente,

além de ver o que vi,

eu me vi dentro dele.

reverso familiar

me torno mais breve

nessa servidão

em febre, voluntária

onde quase não existo

restando apenas em um sopro

tudo aquilo que sei e sinto

Calados pela vida que não tiveram

A vida da gente
sempre à espera de nós
Não sei se sou eu
ou a vida que espera
mas se na espera
não cabe o encontro
eu não caibo
dentro da vida dela.

O amor é barco a vela

Quando sinto amor

vem sempre

um fluir ao vento

na direção do mar

Introjetado

Não sei ser a não ser, desejante

Condeno-me a condição livre

Correndo o risco, da liberdade

Ser somente uma ilusão

Capoeira

Era um outro eu

Sempre deixado

Passado como o vento

Das manhãs que acordei

Era sempre eu

Transformado pelo dia que passou

E que levou e me trouxe

Aqui estou

Era eu e não era

O que sou

E se sou, serei sempre?

Fui com o que flertei

na calada, da vida.

na sombria travessia

que a torna

sumidouro do espelho dele

em rosa pele

de veludo violeta

sorvem dois escorrendo em um

refém de respostas

coberta pelo tempo que a veste

não avista, despercebe

o olhar que lhe aponta
náufraga pela imagem

de um mundo inventado

dicotomia

é que busco

saber quem eu sou

no meio de muitos, loucos
que não querem saber não

Passo onde tudo passa.

A saída é perceber,

quando tudo parece ruim,

que nunca é tão assim.

E sobre as certezas,

é certo que a vida muda,

e eu sigo assim.

Em voo

eu

sou

isso

Mesmo que ainda

um

esboço

disso.

Foda-se

Morro como sonhador ou visionário

Tanto faz

Meu interesse tá no percurso

Sonho por demais

Tanto faz

Vivo-os de todas as formas possíveis

Minha alma se impõe livre

Tanto faz

Livre estou, quando escolho ficar

Da morte, a farsa é a vida.

A farsa do progresso é a ordem,

do eterno o amor.

Da imprensa a farsa é a notícia,

do pastor a dor.

Da liberdade a farsa é o controle,
dos fortes seu pudor.

Da sociedade a farsa são as classes,

da maldade o amor.

Da história a farsa é a verdade.
Quanto aos oprimidos? é que não sentem dor.

Para que servem as verdades?